THE ROAD IS LIFE

Jack Kerouac

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Amstel Gold Race | PHs

[📷 GALLERY] E’ uno strappo nel bosco, vegliato da un cimitero quieto e gli alberi che mettono chiazze di ombre mute sull’asfalto. Per un attimo l’aria porta uno strano odore di incenso, quello che si accende durante le sere d’estate, fuori a guardare le stelle. Ma il cielo ha la spiritualità che hanno solo i cieli…

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Fuori dalle regole

A quelli che non sono tornati a casa.   Piccole gocce rotonde di pioggia sull’asfalto, sul legno dei tendoni come in un circo per camminare meglio sopra il fango. E’ un attimo, non piove più, la gente continua a mangiare le salsicce e le patatine che nuotano nel ketchup come se niente fosse. Il cielo…

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Paris-Roubaix 2018 | PHs

[📷 GALLERY] E’ il fiume naturale di Arenberg nera di carbone in una giornata di sole, strana bestia mitologica con la schiena di pavé largo e sconnesso e asciutto che nuota nel fango. E’ l’ultimo pezzo prima dell’asfalto dove ti sembra di essere stato in un pogo feroce e non sai neanche dove ti trovi. Gli…

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Freccia nel vento

Il vento è caldo e pettina le campagne così verdi nel sole del tardo pomeriggio. Ho la sensazione di essere stata catapultata qui da una navicella in una galassia lontana. Penso che qui, esattamente qui, volevo starci da anni e adesso mi sembra una cosa normale. Succede sempre. Certe volte pensiamo che le cose siano…

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Heart-beat

A un soffio, nella canalina a fianco della transenna come equilibristi, tutta la polvere negli occhi che si alza in nuvole come segnali di fumo da un luogo sacro a un altro luogo sacro. La schiena del muro è asciutta, taglia in due il fango della campagna che la pioggia ha impastato la scorsa notte…

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Lunapark

L’amore è una quiete accesa. Il waffle caldo mi si scioglie in bocca insieme al caramello e al cioccolato e alla panna. Sabato prima della corsa, senza essere atleti, senza seguire la dieta o una rotta. Ha piovuto e adesso escono strisce di azzurro e di sole tra le nuvole bianche. A Kortrijk c’è il…

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Hell is living without you

Un uomo vale quanto le cose che ama. Le mucche bianche come il cielo, la faccia lavata di pioggia del Belgio, il vento che porta aria di niente, come fosse aria di casa. Tornare, una parola così semplice, forse una delle mie preferite, perché io di mancanza ci muoio. Stavolta è diverso però, stavolta non…

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