Il ciclismo ti insegna a non abbassare la guardia mai. Ti frega o ti premia all’ultimo, come la vita.
A Milano il fiume l’hanno interrato. Lo dicono anche i Ministri in una loro canzone. E la città ha sempre questo sguardo un po’ dolente, come se le mancasse qualcosa davvero, come se nei suoi occhi grigi e lucidi delle mattine d’autunno si potesse leggere la malinconia di essere a metà. Forse è per questo…
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C’è un rumore che spacca le orecchie qua sotto, il Passante ferroviario scava la polpa della città come un lombrico con la terra, la percorre in un mondo sotterraneo dove scivolano le vite, le guarda con i suoi occhi di metallo, le guarda nel buio come i gatti e le traghetta al di qui o…
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Daje! (Andrea Schilirò) Il meteo aveva dato pioggia per questo pomeriggio di ottobre. Invece la scritta Milano Bovisa sulla stazione quasi luccica in uno strano ultimo sole e lo scheletro sottile del gasometro si staglia su un cielo grigio solo a metà. Uno stormo di piccioni si alza disordinato per qualche minuto e fa somigliare…
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Milano Bovisa. Qui la zona industriale non ha perso la sua anima. Le fabbriche vecchie che si prendono gli ultimi raggi del sole bianco, autunnale, nei vetri rotti, mostrano il loro scheletro arrugginito. Contro il cielo del pomeriggio ci sono i tralicci del treno che accompagnano la vista fin quasi a Corso Sempione. Che poi…
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E mi alzo sui pedali 