Il ciclismo ti insegna a non abbassare la guardia mai. Ti frega o ti premia all’ultimo, come la vita.
Sabato E’ quasi l’una di notte e due persone all’angolo parlano arabo tra di loro. Fuori dal parcheggio sotterraneo le strade di Alicante sono deserte, bianche e lucide come le pavimentazioni delle strade di qui. Una manciata di sabbia negli occhi dei turisti per illuderli che si può bere, giocare per perdere soldi e andare…
Continua a leggere
Me la prendo con calma oggi, dico.Esco di casa, ho un picco di nervoso. Un cavalcavia chiuso da ventiquattro ore, la deviazione, la gente che si accalca a qualsiasi uscita, la Brianza il sabato mattina, cento mercati rionali con le persone che si portano a casa il maledetto pollo con le patatine fritte male. Prendo…
Continua a leggere
I tergicristalli scandiscono il tempo come un fastidioso orologio nel bel mezzo del silenzio della notte. Là fuori la Brianza è deserta e grigia come può esserlo soltanto la domenica mattina, con i suoi occhi lacrimosi dell’inverno che cerca di annegare tutto e invece tutto continua a galleggiare. Sbaglio strada, con la testa sono altrove.…
Continua a leggere
Ci sono manciate di ghiande e i ricci delle castagne sventrate dall’autunno sul terreno secco e ghiacciato e duro di metà gennaio. Guardo la mia ombra insieme alle altre ombre dei pini sul tappeto di aghi che odorano di sottobosco graziato dal sole. Con questo parka sembro una specie di insetto, tipo quelli che vivono…
Continua a leggere
Le foglie turbinano in strani mulinelli là fuori, le Grigne sono pulite dal vento, uno strano e insolito vento. Di andare al ciclocross non ho voglia neanche il due per cento. Oggi, ieri e l’altro ieri. C’è il sole, quest’aria che asciuga tutto e questa specie di spleen che mi è tornato addosso per non…
Continua a leggere
La signora affonda la paletta di metallo nelle patatine lucide di olio. Tutta la gente attorno a lei le sventola scontrini davanti al naso – una salamella normale – una con cipolla – un’altra con i crauti – due patatine – ma la polenta quando è pronta – mi può passare la maionese – come…
Continua a leggere
Diciamoci la verità: a chi piace svegliarsi la domenica mattina presto, quando per giunta è inverno, c’è la nebbia che sale dai campi e quel gelo che ti entra bastardo nelle ossa appena metti il piede fuori da casa? Io poi da ottobre fino ad aprile ho bisogno di almeno dieci felpe per mantenere la…
Continua a leggere
Le pecore che brucano nei campi semi brulli sembrano immobili come in un quadro, i loro velli giallognoli assomigliano a pennellate materiche nella luce del sole d’inverno. Le montagne si nascondono in una foschia grigio azzurra anche se il cielo dietro gli alberi scuri della pineta è argentato a tratti. Nessuno può parlare di gennaio…
Continua a leggere
La mattina ha i colori di certe mattine d’inverno dopo il gelo, le montagne rosate in lontananza e striate appena di neve sul cielo di anice pastello figlio di una notte troppo cruda. C’è il sole. Alla radio parlano di Chris Cornell, sua moglie ha messo un video su Facebook per ricordare tutto quello che…
Continua a leggere
E mi alzo sui pedali 