Le pareti di roccia immense si ergono nel cielo striato di blu. Sento una voragine di nostalgia guardando quelle mute barriere coralline che un tempo erano sommerse dagli oceani e noi siamo quaggiù: negli abissi ci abbiamo costruito le case, le strade, guidiamo sui fondali come pesci che non hanno mai visto la luce. E…

Dal finestrino entra l’aria della montagna. La diga grigia del Vajont incastonata nella gola continua a vegliare le case ridenti nel sole, sopra quella surreale tomba di cemento si ammassano le nuvole grigie come se dovesse sempre arrivare una tempesta. Non credo che la luce nemmeno arrivi lassù, in un posto che è stato maledetto…

C’erano dei giorni in cui mio nonno mi diceva di andare con lui al bar all’angolo ed io ero felice perchè mi lasciava bere il crodino. Non mi ricordo esattamente quanti anni avessi ma so che arrivavo a metà bancone. Il numero di volte che ho pensato a questo momento perso nel tempo è come…

L’autogrill è deserto. Fuori c’è la Cisa con le nuvole basse e grigie gonfie di pioggia che scivolano giù dal Passo e avvolgono tutto come se al di fuori di questo quadrato d’asfalto non ci fosse più niente. Il ronzio costante di qualche led fa sembrare questo posto una scena di un film dove il…

Tra i vicoli si mescola l’aria della laguna a quella della frittura, gli avventori del bar sport sono in pole position con i loro calici di vino che riflettono lo Spritz – o il Prosecco – e oggi sono un po’ più contenti perché ci sono i ciclisti che sfilano su un ponte e su…