Il ciclismo ti insegna a non abbassare la guardia mai. Ti frega o ti premia all’ultimo, come la vita.
26 maggio, Passo del Mortirolo. La processione alla salita. Questa è la parte quasi sacra del ciclismo. Il brusio della gente che sale a piedi, il rumore delle biciclette, mischiato ai pronostici, agli orari di passaggio. Gli zaini, i k-way perché non si sa mai, le barrette, le fette di torte avvolte nell’alluminio, i panini.…
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24 maggio. Marostica. Ieri era autunno e oggi, improvvisamente, giugno. Marostica è la città delle ciliegie. Per strada, a ogni piazzola sassosa, ad ogni viottolo che si inoltra nella campagna c’è un ambulante con le cassette piene di frutti rossi. E ciliegi. E poi queste nuvole che si strappano sull’azzurro del cielo. Gli alpini in…
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23 maggio, Treviso. Piove e il fiume che attraversa Treviso sembra rispecchiare un cielo azzurro che non esiste. Al rumore della pioggia che si amplifica sotto i portici si aggiunge quello dei mulini antichi stretti tra una casa e l’altra. I fiori rossi rampicanti di un balcone sembrano ancor più rossi, come i palloncini del…
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22 Maggio. Jesolo. Scorre la campagna verso Jesolo. Qui c’era tutta palude poi è arrivata la bonifica e sono sorte le cascine. Quasi tutte uguali, in mezzo ai campi fin dove l’occhio può arrivare. Orizzonte e ancora orizzonte e poi la Laguna. Un ansa del fiume. Il Sile. L’acqua porta a galla leggende, il letto…
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20 maggio. Imola, Circuito. Le strisce della pole sono ancora più lucide e ancora più bianche sull’asfalto imbevuto di pioggia. Da qualche parte c’è ancora il respiro di Ayrton qui. Stamattina Murilo Fischer aveva un casco coi colori brasiliani. Senna scritto sul lato. Per loro era una specie di dio. Lui che con Dio ci…
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10 maggio, Genova. C’è questo gigante del mare che esce lentamente dal porto come un’enorme balena bianca che luccica nel sole. Sul suo dorso mille piccole figure che salutano. Arrivederci Genova. Una città che è come tutte le grandi città: bella davvero nel suo intimo cuore. Oggi laggiù è arrivato il Giro. E ora che…
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9 maggio. San Lorenzo al Mare. Il mare blu, quel blu del pomeriggio quando il cielo è sgombro e il sole sta alle spalle, disegna ombre lunghe. Bianca la piazza tra la pedana di partenza e i pullman (o quel che ne rimane), scure due signore coi capelli bianchi sedute su una panchina. Le altre…
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8 maggio. Imperia, entroterra. Sera. C’è profumo di ginestre, di quelle che crescono a grappoli su queste colline. Odore di Liguria, aspra e buona. Ci sono le rane che gracidano nella sera secca e quasi calda, insieme a qualche grillo lontano. Piccole luci disperse nel buio dell’entroterra fanno sembrare questo posto incantato e lontano da…
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E mi alzo sui pedali 