Il ciclismo ti insegna a non abbassare la guardia mai. Ti frega o ti premia all’ultimo, come la vita.
Dimmi che cosa ti fa urlare ancora a piena gola, ti fa stare appeso a un filo I Ministri Le nuvole di fumo si alzano dalle griglie, nebbia contro il sole, cornice alla foresta che stamattina è solo un bosco di alberi alti con una strada infinita e c’è l’odore della terra a primavera. Fa…
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Il vento è caldo e pettina le campagne così verdi nel sole del tardo pomeriggio. Ho la sensazione di essere stata catapultata qui da una navicella in una galassia lontana. Penso che qui, esattamente qui, volevo starci da anni e adesso mi sembra una cosa normale. Succede sempre. Certe volte pensiamo che le cose siano…
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[📷 GALLERY] Il rumore che fanno le biciclette sul Kwaremont è come quando batti i denti per il freddo, un tamburo, un trita ossa che poi, alla fine, è quello che è. Passano incredibilmente volando e soffrendo, sparsi come costellazioni nel vento che frusta uno dei muri leggendari di qui, un rave sperduto nella campagna dove…
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A un soffio, nella canalina a fianco della transenna come equilibristi, tutta la polvere negli occhi che si alza in nuvole come segnali di fumo da un luogo sacro a un altro luogo sacro. La schiena del muro è asciutta, taglia in due il fango della campagna che la pioggia ha impastato la scorsa notte…
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L’amore è una quiete accesa. Il waffle caldo mi si scioglie in bocca insieme al caramello e al cioccolato e alla panna. Sabato prima della corsa, senza essere atleti, senza seguire la dieta o una rotta. Ha piovuto e adesso escono strisce di azzurro e di sole tra le nuvole bianche. A Kortrijk c’è il…
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Un uomo vale quanto le cose che ama. Le mucche bianche come il cielo, la faccia lavata di pioggia del Belgio, il vento che porta aria di niente, come fosse aria di casa. Tornare, una parola così semplice, forse una delle mie preferite, perché io di mancanza ci muoio. Stavolta è diverso però, stavolta non…
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[📷 GALLERY] Non c’è niente che non possa succedere qui. E adesso che suona l’Inno e la gente lo canta per la prima volta dopo tanto tempo, ora che la bandiera nostra sventola nel sole vicino ai gabbiani, ai coriandoli colorati come i fiori della Primavera, sembra che sia una specie di sogno, come se tutto…
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L’opera lirica è quel posto dove un uomo viene pugnalato e, invece di morire, canta. Leopold Fechtner Aria Mio nonno aveva gli occhi azzurri. Un po’ come questo squarcio di cielo azzurro improvviso fuori da una galleria, sopra la riga perfetta dell’orizzonte quando il mare è blu e sgombro dalle nuvole. A volte mi sembra…
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[📷 GALLERY] A volte penso di aver bisogno di rumore invece voglio il silenzio e viceversa. Non so decidermi e il ciclismo è un buon posto di confine, credo. Ripenso a ieri, alla partenza da Camaiore, alla via con la vetrina del fiorista traboccante di bulbi fioriti, di rosmarino e le altre piante della Versilia che…
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E mi alzo sui pedali 