[📷 GALLERY]
Il rumore che fanno le biciclette sul Kwaremont è come quando batti i denti per il freddo, un tamburo, un trita ossa che poi, alla fine, è quello che è. Passano incredibilmente volando e soffrendo, sparsi come costellazioni nel vento che frusta uno dei muri leggendari di qui, un rave sperduto nella campagna dove le strade sono tutte strette e a volte scorrono lungo fossi profondi come pozzi di cui non vedi la fine.
LEGGI ANCHE:
E mi alzo sui pedali 