Il ciclismo ti insegna a non abbassare la guardia mai. Ti frega o ti premia all’ultimo, come la vita.
Si sale ancora e poi ancora e ancora. Sembra una specie di pista ciclabile ma è una provinciale che costeggia la montagna tra i burroni dove crescono i papaveri, i fiordalisi e le erbe alte sul nulla. La valle scende a gradoni tra i vigneti e i paesini dove di tanto in tanto sbuca un…
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Più che altro questa valle è una gola. Il fiume serpeggia chiaro là in basso, sottile quasi invisibile, incastonato come un diamante in fondo alle montagne dai fianchi scoscesi, così ripidi che i pini sembrano aggrapparsi al versante per non scivolare giù. Sulle cime striate di neve vanno e vengono le nuvole, fanno volare i…
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Sono alti e filiformi gli alberi sul versante della montagna, fitti, tornante dopo tornante. Dall’alto sembrano quelli dei modellini, mentre la nebbia va avanti e indietro, le nuvole e l’azzurro, la pioggia e il sole, i prati e certi sporadici blocchi di neve che sembrano essere lì da millenni. Qualcuno ci ha messo sopra due…
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Ci sono le chiazze di papaveri rossi in mezzo ai campi di grano ancora verdi. Sangue intenso di maggio sotto le nuvole bianche a grumi nel cielo. Scorrono dal finestrino di un treno insolitamente silenzioso. La gente ha deciso una buona volta che val la pena mettersi le cuffie e stare un po’ in pace,…
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L’ultima delle Classiche e forse la più malinconica. L’Amstel Gold Race è stata la corsa della birra senza birra, delle patatine che assomigliavano alle frites ma non erano loro. Una città bella come un quadro, cieli che promettevano uragani sopra i prati con il sole e le case di campagne, le capre e i mulini.…
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La Parigi-Roubaix è sempre stato il mio concetto di impossibile. Ma è risaputo che i limiti esistono solo per essere infranti – e pure per godere facendolo – quindi semplicemente questa è stata la mia prima volta ad una corsa che è in assoluto unica nell’universo. E se dovessi dire che cos’è stato non riuscirei…
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Non so esattamente cos’è che mi manca del Belgio quando sono via. Un po’ tutto forse, quell’allure magica e leggendaria che sa dare al ciclismo, la passione credo, le case di mattoncini con le finestre grandi dove immagino sempre che entri tutta la luce del mondo e che dentro ci sia gente felice, piena di…
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[📷 GALLERY] E’ uno strappo nel bosco, vegliato da un cimitero quieto e gli alberi che mettono chiazze di ombre mute sull’asfalto. Per un attimo l’aria porta uno strano odore di incenso, quello che si accende durante le sere d’estate, fuori a guardare le stelle. Ma il cielo ha la spiritualità che hanno solo i cieli…
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A quelli che non sono tornati a casa. Piccole gocce rotonde di pioggia sull’asfalto, sul legno dei tendoni come in un circo per camminare meglio sopra il fango. E’ un attimo, non piove più, la gente continua a mangiare le salsicce e le patatine che nuotano nel ketchup come se niente fosse. Il cielo…
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E mi alzo sui pedali 