Il ciclismo ti insegna a non abbassare la guardia mai. Ti frega o ti premia all’ultimo, come la vita.
[📷 GALLERY] Fiori selvatici come quelli che crescono al sole della salita che porta su ad Asiago, tornante dopo tornante, mentre laggiù si snoda la pianura fino a perdersi nell’azzurrino delle cose troppo lontane. I Colli Euganei, come labile confine prima del nulla. Il Giro è incerto, come un sacco di cose nella vita. Un po’…
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[📷 GALLERY] E’ la domenica. I gelati, lo zucchero filato, le biciclette. E il Giro d’Italia. I settantenni aggrappati alle reti, in piedi per ore con gli scarpini da ciclista e la faccia cotta dal sole, pronti a dire a tutti che quello è il Selvino, che quel muretto lì, quella curva là, la conoscono proprio…
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[📷 GALLERY] Un volo improvviso di un airone, un’apparizione di pochi secondi come uno di quei guizzi in salita. Lungo la strada tutta piatta che porta a Oropa ci sono nastri rosa nel vento, palloncini, striscioni, un castello e una campagna di sole che sembra dire che ogni giorno è un altro giorno. Nella vita passiamo…
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[📷 GALLERY] Di sicuro Tortona e il suo vento che spennellava via le nuvole strisciando il sereno non me l’aspettavo così. Guardando le vie dove rotolavano i tovaglioli scappati via dai tavolini degli aperitivi abbandonati non avrei scommesso su così tante persone. C’è Fausto Coppi in una foto che non ho mai visto, più bella di…
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[📷 MINI GALLERY] C’è ancora l’anima di febbraio, il lago grigio e le montagne azzurrine e innevate, contro il cielo coperto delle mattine in cui vorresti dieci felpe per non sentire l’umido che sale dalla risacca quieta contro i muretti e contro le barche. Maggio infelice, persino per questa corsa che forse non è mai stata…
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Metà del divertimento è il viaggio diceva Pippo (Disney, ben inteso) a suo figlio Max in uno dei piccoli cartoni cult trash che da piccola ho finito per consumare nel registratore VHS. Ecco quindi quello che abbiamo fatto e non fatto in Belgio io e i miei compagni di avventura, una sorta di istruzioni per…
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Tàriba ha una chiesa bianca. Bianca come certe statue di gesso dei giardini, così bianca da sembrare quasi finta. Attorno le palme e una cittadina venezuelana come altre, forse. San Cristobal è a pochi chilometri, il nome legato a doppio filo al ciclismo per sempre, grazie a quel Mondiale vinto da Francesco Moser nel 1977.…
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Un uragano nascosto in un petalo stanco. Un tramonto da slacciare mentre il cielo sembra tornare a casa. DVDS Dalla superstrada le Grigne e il Resegone sembrano così vicini, spruzzati di bianco finalmente. Non credo di aver mai visto una neve tanto desiderata. Ecco, è gennaio davvero adesso. Con le sue mattine limpide di sole…
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L’odore di carne grigliata si mischia a quello dei campi nelle mattine d’inverno quando si scioglie il ghiaccio lasciato dalla notte. Sterpaglie umide, fango. E’ l’odore del ciclocross. Che uno si chiede come è possibile scappare per un po’ dalla psicosi della Vigilia, dalle rotonde affollate, le bestemmie intere o per metà gridate dai finestrini…
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E mi alzo sui pedali 