Il ciclismo ti insegna a non abbassare la guardia mai. Ti frega o ti premia all’ultimo, come la vita.
26 maggio, Passo del Mortirolo. La processione alla salita. Questa è la parte quasi sacra del ciclismo. Il brusio della gente che sale a piedi, il rumore delle biciclette, mischiato ai pronostici, agli orari di passaggio. Gli zaini, i k-way perché non si sa mai, le barrette, le fette di torte avvolte nell’alluminio, i panini.…
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Le selle gocciolano di pioggia, le biciclette appese nell’attesa si specchiano male nelle pozzanghere mai ferme. Sotto i tendoni c’è il rumore dei rulli, tutt’attorno il brusio della gente che guarda, con gli ombrelli uno sopra l’altro. La Lotto Soudal è abituata a questo tempo da Belgio. Sui rulli c’è Sander Armee con la divisa…
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Nella terra di nessuno. O nella terra di mezzo. Si dice così quando un ciclista si stacca dalla fuga e resta a pedalare lì, lungo tutti i secondi di vantaggio, tra i fuggitivi e il gruppo. Questa, per i ragazzi Androni, è stata la settimana di mezzo, in bilico tra il traguardo e il resto.…
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24 maggio. Marostica. Ieri era autunno e oggi, improvvisamente, giugno. Marostica è la città delle ciliegie. Per strada, a ogni piazzola sassosa, ad ogni viottolo che si inoltra nella campagna c’è un ambulante con le cassette piene di frutti rossi. E ciliegi. E poi queste nuvole che si strappano sull’azzurro del cielo. Gli alpini in…
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23 maggio, Treviso. Piove e il fiume che attraversa Treviso sembra rispecchiare un cielo azzurro che non esiste. Al rumore della pioggia che si amplifica sotto i portici si aggiunge quello dei mulini antichi stretti tra una casa e l’altra. I fiori rossi rampicanti di un balcone sembrano ancor più rossi, come i palloncini del…
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22 Maggio. Jesolo. Scorre la campagna verso Jesolo. Qui c’era tutta palude poi è arrivata la bonifica e sono sorte le cascine. Quasi tutte uguali, in mezzo ai campi fin dove l’occhio può arrivare. Orizzonte e ancora orizzonte e poi la Laguna. Un ansa del fiume. Il Sile. L’acqua porta a galla leggende, il letto…
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20 maggio. Imola, Circuito. Le strisce della pole sono ancora più lucide e ancora più bianche sull’asfalto imbevuto di pioggia. Da qualche parte c’è ancora il respiro di Ayrton qui. Stamattina Murilo Fischer aveva un casco coi colori brasiliani. Senna scritto sul lato. Per loro era una specie di dio. Lui che con Dio ci…
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Attaccare. E’ un verbo immediato. Eppure nel ciclismo un attacco può durare chilometri e chilometri. Accumulare secondi, sopportando i cambi. Sei giorni su sette in fuga. Ecco la settimana dei ragazzi Androni Sidermec in una frase. Per il resto, c’è molto altro. C’è sempre. Son cose nascoste negli anfratti delle quotidianità del Giro, nelle mezze…
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E mi alzo sui pedali 