Il ciclismo ti insegna a non abbassare la guardia mai. Ti frega o ti premia all’ultimo, come la vita.
Un agglomerato di case, vecchie sedie di legno umido che aspettano chissà chi e una vecchia insegna a dire che lì c’era un telefono. Cascine in vendita. Uno si chiede chi ci andrebbe ad abitare lì, sul fianco della collina, con il sole che forse arriva a tratti, lontano un po’ da tutto, con un…
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A Milano il fiume l’hanno interrato. Lo dicono anche i Ministri in una loro canzone. E la città ha sempre questo sguardo un po’ dolente, come se le mancasse qualcosa davvero, come se nei suoi occhi grigi e lucidi delle mattine d’autunno si potesse leggere la malinconia di essere a metà. Forse è per questo…
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Innsbruck dorata, azzurra. Un sogno in mezzo agli incubi, che ancora penso di volermi svegliare lì per un giorno o magari anche cento. La mia fiaba punk-romantica in quattro giorni di ciclismo in città e in montagna, divisa dal fiume, unita con il resto, qui sotto. Le foto non sono così belle ma ho sempre…
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No, seriamente, è brava la gente che sa organizzarsi su tutto. Io – per non smentirmi – esco dall’appartamento la mattina del Mondiale di ciclismo dimenticando la borraccia dell’acqua e con il quaranta per cento di batteria nel cellulare che tanto lo carico al bar dove non c’è una presa di corrente neanche a pagarla.…
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[📷 GALLERY] Le sciure che vanno a Messa e la luce troppo bianca per quelli che la sera prima si sono ubriacati da far schifo; i ragazzini che vanno in bici senza mani con la trap ad alto volume e i negozi chiusi sul corso principale, i bar sotto i portici dove fai la colazione tardi e la…
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[📷 GALLERY] Il sabato di una porcamiseria di giornata che si ripete da anni e gli anni li porta via. Trovi tizio, caio e i vecchi che guardano le biciclette come se guardassero un porno dopo dieci anni di Forum, i bambini che crescono e lasciano spazio ad altri bambini. Lo stesso Bar Sport dove le storie si…
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Un viaggio senza pause, con poche ore per dormire e per pensare, la città vista da un attico e la misteriosa Andalusia che brucia sotto il sole spagnolo di agosto. Le prime tappe della Vuelta sono state un racconto gitano perso nelle notti dei tempi, con il potere di dilatare tutto, facendoti perdere il senso.…
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Solo quelli che in una provincia ci sono nati sanno com’è, in provincia, la domenica mattina, tra le sciure che vanno a Messa e la luce troppo bianca per quelli che la sera prima si sono ubriacati da far schifo; i ragazzini che vanno in bici senza mani con la trap ad alto volume e…
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7.45 Suona la sveglia, la ripunto, mi giro dall’altra parte. 8.00 Suona la sveglia, mi giro dall’altra parte. Mi alzo, c’è la corsa di casa, voglio essere carina. Ho le occhiaie fino alle guance come se fossi stata fuori tutta la notte. Mi metto gli occhiali da sole. Esco. Il ciclismo lo sa che non…
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