Il ciclismo ti insegna a non abbassare la guardia mai. Ti frega o ti premia all’ultimo, come la vita.
[📷 GALLERY] Il sole sopra la valle aperta dal pomeriggio, le nuvole come in un quadro e le canzoni italiane che escono da un bar sulla rotonda piena di fiori. Giugno, che sta bruciando i campi, che ancora ha i suoi fiori selvatici negli angoli dei giardini. La cronometro che è l’attesa di un istante, di…
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[📷 GALLERY] La strada libera e l’aria calda che entra dal finestrino. Non so se è il profumo prepotente di giugno o piuttosto del weekend, di quelli che torni alle corse. O della libertà, chi può saperlo. GUARDA ANCHE: ♥ Fuori fuoco
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C’è un border collie che gioca nel fiume. Dall’alto si vede l’acqua turchese come se il ponte fosse un drone fisso. E’ il Ticino, scorre come la domenica in una giornata afosa a tratti, con l’aria fresca improvvisa che arriva da chissà dove. Il sole sopra la valle aperta dal pomeriggio, le nuvole come in…
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[📷 GALLERY] Cevio era un altro piccolo paese, così diverso, così simile a tutti i paesi delle valli svizzere. Le case antiche con il tetto di pietra e poi quelle nuove con i giardini delle bambole, tutto in ordine, le piante da frutto e l’orto con l’insalata tutta in fila. Il Tour de Suisse è come…
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Questo è un piccolo paese sul lago Maggiore, un quadretto di luci e blu, come i laghi lo sono a quest’ora, intimi e inquieti come se nascondessero spiriti. E forse è vero. Ci sono i suoi due castelli in mezzo all’acqua come se ci fluttuassero sopra, sagome nere nella sera, già scure con il cielo…
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Forse ero in quarta liceo quando sulla lavagna avevamo fatto un nebuloso brainstorming sui luoghi e i nonluoghi. Quando sei adolescente non capisci mai a cosa ti serve quello che stai imparando. Per la matematica la questione è rimasta la stessa, per altre cose invece no. Se penso al Nonluogo mi viene in mente una…
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Quando penso agli abbracci che davo a mio nonno, prima che se ne andasse, mi ricordo il suo profumo. Nonostante l’età e la malattia, si faceva la barba tutte le mattine, si pettinava i capelli, si profumava. E poi la camicia, la cravatta, le scarpe. Sempre così, ogni giorno. “Signori si nasce” diceva. Hugo Koblet…
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E mi alzo sui pedali 