Il ciclismo ti insegna a non abbassare la guardia mai. Ti frega o ti premia all’ultimo, come la vita.
E’ così che il Lissolo è diventato un piccolo tempio inneggiante all’attacco, qui dove cresci subito con l’abitudine che l’esistenza è così: una maledetta successione di odiosi mangia e bevi, salita e discesa, discesa e salita, mai un attimo di piano, mai un secondo in cui si può riposare, mai una volta in cui ci…
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[📷 GALLERY] Il sabato di una porcamiseria di giornata che si ripete da anni e gli anni li porta via. Trovi tizio, caio e i vecchi che guardano le biciclette come se guardassero un porno dopo dieci anni di Forum, i bambini che crescono e lasciano spazio ad altri bambini. Lo stesso Bar Sport dove le storie si…
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7.45 Suona la sveglia, la ripunto, mi giro dall’altra parte. 8.00 Suona la sveglia, mi giro dall’altra parte. Mi alzo, c’è la corsa di casa, voglio essere carina. Ho le occhiaie fino alle guance come se fossi stata fuori tutta la notte. Mi metto gli occhiali da sole. Esco. Il ciclismo lo sa che non…
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E’ stato strano svegliarsi con la pioggia. Ho rimandato la sveglia due volte, volevo farlo persino una terza. E’ stato strano pensare che di nuovo era il mattino della Coppa Agostoni. Un mattino di settembre. E io che me la ricordo sempre in pieno agosto, in shorts e con l’odore dell’asfalto cotto dal sole, della…
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Questa non è una corsa. E’ più un rito. Uno strano ritrovo che sembra un sedersi al bar con in mano la Gazzetta. Letta al contrario però, dalla parte del ciclismo. Mezza imprecazione, mezzo sorriso. Ritrovarsi. Come da tradizione. Perché in Brianza c’è ancora quel sottobosco lì. Che l’Agostoni è la corsa di casa, l’evento…
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C’è un profumo un po’ dolciastro, come di qualche frutto, che sento spesso nell’aria. Mi fa impazzire. Perché è buono e non so cos’è, non l’ho ancora capito. E’ qualche cosa che appartiene all’estate eppure circola ancora nei pomeriggi di settembre, tra le strade della Brianza. Sta nel mio cervello assieme a tutti gli altri…
Continua a leggereLe mattine di agosto in Brianza sono silenziose, si portano con sé il fresco della notte passata tra i grilli e le stelle. Qualche volta, per chi sa ascoltare, si può sentire anche il canto di un gallo lontano, quasi un ultimo baluardo di quella vita da paesani che si faceva qui, una volta. Quando…
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E mi alzo sui pedali 