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Ma non so quanto importi, alla fine. Perché poi lo senti dappertutto, lo senti nel vento, lo senti in quell’istante che precede la bufera, incanto della montagna che aspetta. Così sarà sempre lui: spirito inquieto nei posti in cui la beatitudine ha fatto un po’ meno male – solo un po’ – di tutto l’altro dolore.

 

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Posted by:Miriam

Nata in Brianza, nella calda notte del 30 luglio 1991. Scrivo da quando avevo quattordici anni e nel 2012 ho cominciato questo viaggio che si chiama "E mi alzo sui pedali". Ho pubblicato "Voci di Cicala" nel 2013, "La menta e il fiume" nel 2015 e "Come un rock" nel 2019. Mi piacciono i papaveri, il profumo delle foglie di menta e la ninnananna della risacca del lago. A volte scrivo con gli occhi chiusi.

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