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Il cielo bianco di una mattina di ottobre, come se questa gara fosse un segnatempo che scandisce i giorni, che scandisce le stagioni. Cose che non cambiano, come le cicatrici che disegnano mappe di viaggi che sappiamo solo noi. La linea bianca dice che a volte sopravvivono i furbi, altre quelli che credono all’esistenza dei giorni perfetti o dei miracoli che forse succedono solo quando non preghiamo più.
E mi alzo sui pedali 