Centoventidue chilometri. Ne mancano ancora centoventidue e le biciclette sono piegate dalle raffiche di vento, in bilico sotto la pioggia. Qua splende il sole e in Belgio non si vede a un palmo dal naso, le acque dei torrenti e dei fossi scorrono senza sosta riportando a galla il fango. Qualcuno ci finisce dentro rovinosamente…
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